Auberge Ménata. Olivia. On dit Zitoune ici. Plage. Mer chaude. On ramasse des petites amandes dans le sable. Zitoune est partie. Elle a quitté un jour son monde, son univers. Celui des gitans. Sa vie est ici maintenant. A NKT. Capitale. Lorsqu’elle rentre en France, elle me dit être en décalage avec le reste de la France. Je me sens aussi bien en marge de tout ce monde. Une pensée alternative à la consommation. Nous produisons tellement. Tellement d’extrêmes même. Exclusions, pauvreté, obésité et famine. Etre et paraître. Comment vais-je terminer ? Trouverais-je un « compromis » entre une vie de voyages, d’Amour pour la route, la vie simple faite d’entraide, de rencontres, de discussions et le monde de l’Université ?
Route de Casablanca, Maroc – NKT.
Route à trois. Rencontre de David et de Charles à l’ambassade Mauritanienne. Pour la demande des visas. Tous deux Ecossais. Je vais au grand marché avec Charles acheter des barres de toit pour y mettre les sacs et mon vélo. Histoire de voyager dans le confort !
Essaouira. Hôtel Central. La place, le port. Le soleil disparaît dans la mer. Vent frais. Océan. Je rêve. La mer et moi nous ne nous connaissons pas. Pas encore. A quand notre rencontre ? Dans quelle circonstance ?
Essaouira – Carrefour de Dakhla. Quatre heures du matin. J’attendais l’appel du musin. Passages des postes de contrôles rapides. La région du « Sahara Occidental » semble plus paisible… Longue route. Longue journée dans le Sahara Occidental. Une route monotone que j’aime pourtant. De bien bonnes discussions avec David. Un ancien rameur de haut niveau. Nous avons le même âge. Nous parlons du destin. De l’optimisme et du pessimisme. Des questions de routes et des trajectoires de vies. Des choses qui s’ouvrent soudainement devant nous. Des virements à 180° dans la vie.
Poste de frontière de Bir-Gendouz.
Sortie du Maroc. Entrée en Mauritanie. Zone de no man’s land. Le goudron maintenant à deux kilomètres. Depuis le temps que tout le mode attend ce « goudron ». Tous les p’tits voyous, bandits, trafiquants de voitures, sont là. Pas de passage en douane Mauritanienne. On passe derrière la dune. Et hop… Sur la piste, l’amortisseur décide de rester là. Le désert repend ces droits. Pas facile de le passer. Le désert te rappelle bien sa force. Ses pièges. La 305 est fatiguée. Moi aussi. Je conduis déjà depuis la France s’en m’arrêter. Je lève la voiture. Je place des morceaux de chambre à air que je trouve sur le bas-côté et je les place dans le ressort. 20 km/h sur la piste au mieux. 2 km/h le plus souvent… Et puis 100 à l’heure sur le goudron ! Inch’Allah jusqu’à Nouakchott. Dans la nuit, je sors de la piste, grand tronçon de route pas encore terminé. A l’horizon, les lumières de NKT. Ville champignon. 7 ou 800 000 habitants. On ne sait pas trop en fait. Combien oublié dans les quartiers 5ème et 6ème ?
Zitoune est là pour m’accueillir. Yé ! Toujours superbe. Merci ma sœur. Nous parlons. Ca fait deux ans que je ne suis pas venu ici. Nous échangeons sur nos vies respectives. Nous parlons d’amour. J’ai peur de rester. J’ai peur de perdre cette liberté qu’a le voyageur. J’ai peur de ne plus pouvoir rencontrer le monde. A pied ou à vélo. J’ai peur de tomber dans une routine, un moule imposé par les exigences de notre société et de ce qu’elle nous renvoie. Un monde auquel je n’appartiens pas. Auquel je ne veux pas appartenir. Je veux rester nomade. Etre comme le vent et faire sans cesse le tour de la terre pour m’imprégner de tout. C’est pour moi la richesse. Il n’y a nulle autre richesse que ce que peut m’apporter le voyage. Je trouve la vie tellement fade en France. Décalage ? Comment faire ?
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